— Игорь, — тихо перебила я.
Он замолчал.
— Давай без этого «раньше», хорошо?
Он посмотрел на меня удивлённо, почти беспомощно.
— В каком смысле?
— В самом обычном. Сейчас ведь тоже есть. Настоящее тоже существует.
Он ничего не ответил.
Только кивнул.
И именно в тот момент я окончательно поняла: мы с ним говорим о совершенно разных вещах.
Он лёг рядом, отвернулся и примерно через десять минут уснул.
Ровно через десять минут.
Даже не обнял.
Я лежала рядом и слушала его дыхание. И думала уже не о том, что вечер не получился.
А о том, как сильно можно застрять в прошлом, если настоящее рядом с тобой становится всего лишь декорацией.
Утром он выглядел вполне бодрым.
Сварил кофе, поцеловал меня в висок.
— Давно я так хорошо не спал, — сказал он.
Я улыбнулась.
— Повторим? — подмигнул он.
И вот тогда я очень ясно поняла: нет. Не хочу.
Не потому, что он плохой человек.
А потому, что рядом с ним я ощущала себя не женщиной, а зрителем.
Не человеком, который рядом с мужчиной, а публикой в зале, перед которой он всё время выступает.
— Посмотрим, — ответила я.
Он кивнул так, будто всё понял.
Хотя, кажется, на самом деле не понял ничего.
После этого он ещё писал мне. Несколько раз. Очень аккуратно, без давления.
Я тоже отвечала вежливо.
Но больше мы не встретились.
И знаешь, что самое странное?
Я до сих пор не могу назвать одну точную причину.
Вроде бы всё было нормально.
Но в этом «нормально» не было жизни.
Словно рядом со мной был не настоящий мужчина, а бесконечная версия его собственных воспоминаний о себе.
Наверное, именно в этом и была вся суть.
Мне не нужен герой из прошлого.
Мне нужен живой человек рядом.
А он всё ещё пытался доказать, что когда-то был легендой.