Мне стало неловко.
— Я не это хотела сказать…
— Хотела, — мягко перебил он. — Но я понимаю. Ты боишься.
Я отвернулась к окну.
— Я просто представляла всё иначе.
— Как?
— Девушка помоложе. Чтобы вы вместе взрослели. Чтобы я… — я запнулась.
— Чтобы ты не чувствовала себя лишней? — тихо подсказал он.
Эти слова попали прямо в цель.
Я долго ничего не говорила.
— Наверное.
Он подошёл и обнял меня.
— Мам, ты не лишняя. Ты моя мама. Это никто не отменял.
— Но я не могу просто взять и перестать думать, что всё это странно.
— И не надо сразу переставать. Просто попробуй видеть в ней человека, а не возраст.
Возраст.
Пятнадцать лет. Я всё время смотрела только на эту цифру.
— Ты из-за меня с ней не ругался? — спросила я.
— Нет. Я сказал ей, что тебе нужно время. И что я надеюсь, ты справишься.
— Она не обиделась?
— Ей больно. Но она не собирается воевать с тобой. Она хочет нормального отношения.
Мне стало стыдно.
В моей голове всё выглядело иначе: она — взрослая женщина, которая увела моего сына, подчинила его себе, переделала под себя. А на самом деле — просто двое людей, которые выбрали друг друга.
— Я постараюсь, — сказала я наконец.
— Не ради неё. Ради меня.
Я кивнула.
Мои старые убеждения не исчезли за один вечер. Мне всё ещё непросто. Я до сих пор иногда машинально считаю эти пятнадцать лет.
Но теперь, когда в голове появляется мысль «так не бывает», я вспоминаю его взгляд. Спокойный. Уверенный.
И думаю: возможно, дело вовсе не в возрасте.
Возможно, дело в том, что мой сын вырос.
А мне просто пора это признать. И отпустить…